Rumo ao infinito

Acordei sem inspiração. Parece um daqueles dias em que queremos fazer tudo e acabamos por não fazer nada. Bem, isso deu-me espaço para pensar e finalmente aceitei por completo o desafio de tentar escrever um livro. Pus as reticências de lado e vou tentar criar uma história, sem medo dos passos seguintes. Afinal, sempre me senti bem a escrever.
Não me vou preocupar com a rejeição ou não, o importante é divertir-me a escrever o “pseudo-livro”. E, quando o terminar, até posso tentar enviá-lo para uma editora ou assim, só numa experimentação; o que quero mesmo é escrever algo que me dê liberdade de conjugar vidas e ideias – escrever dá-me isso.
Depois, logo se verá.
Já tinha escrito um capítulo e agora estou com uma vontade enorme de continuar, de saber e dar a conhecer o que vai acontecer a seguir.
Isto também me aconteceu há uns três anos, quando escrevi meia dúzia de teatrinhos. Tinha apenas catorze anos e diverti-me imenso. No final, deixei os meus amigos mais próximos ler e, quando ganhava força para juntar um grupo para representar um deles, uma crítica de um adulto deitou-me abaixo.
Isto porque, na altura, não a julguei minimamente fundamentada. Assemelhava-se demasiado a uma crítica destrutiva, daquelas em que parece que não fizemos nada bem. A partir daí, ganhei uma barreira à minha volta que me impede de avaliar o que faço – para mim está sempre tudo mal… Nunca tinha contado a ninguém o motivo da minha dificuldade em lutar por aquilo que faço, mas soube bem desabafar pela primeira vez sobre isso.
Por outro lado, agora tenho a noção de que escrever um livro não é nada demais. Escrevo-o, deixo os teimosos que me convenceram lê-lo e fico com um pedaço da minha imaginação por entre folhas. Devo confessar que isso me dá vontade enorme de o fazer. Não pelos outros como tantas vezes julguei, mas por mim.






P.S: Agradeço o comentário a "um ser pensante", mas como o perfil não é partilhado, não sei onde retribuir o comentário.